Pra que serve essa coisa de mãos dadas, de passos análogos?

Pra que cantar o sentimento efêmero, o beijo dado?

Pra que esperar qualquer retorno, um olhar ao acaso?

Quando aquilo que te faz pensar, desejar

Não há, na verdade. Não há.

Torço, retorço..

_Até onde isso é certo, seu moço?

Viver assim tão longe dele..

_Menina, descansa.

Não é o fundo do poço,

Se tu não tivesse outro fim suposto

Taria na mesma: desgosto.

_Mas e agora, que faço?

Esse corte aberto, exposto..

_Não torça o pescoço,

Ele era...oposto.

_E como páro esse choro?

Sozinha não posso..

_A dor já já passa,

No tempo imposto..

_Desgraça..